MEMÓRIAS DE MIM

Um naco de umas coisas que vou escrevendo, à guisa de recordações. Aproveitando a memória que ainda conservo, partilho connvosco estas memórias.
Um abraço
Nelson

Benedicamus Domino

Mal refeito da longa viagem e de todas as emoções coleccionadas nesse dia, dou comigo numa camarata com algumas trinta camas. Um enxame de “estorninhos”, que mal podiam com as malas do enxoval, esforçava-se por conseguir um espaço junto da cama que lhes fora destinada. Os veteranos prontificavam-se a ajudar e ensinar a estender os lençóis e os cobertores, já etiquetados com o número que previamente fora atribuído. Coubera-me o 35.

Ainda tens merenda? Era a pergunta sacramental, na mira de saldar o esforço despendido. A merenda era sempre abundante, porque a mãe não queria que nada faltasse ao filhinho que pela primeira vez deixava a casa paterna. Viagem longa e demorada. E a primeira foi numa madrugada orvalhada de Outubro em que até as estrelas e a mentirosa lua vieram juntar-se às lágrimas da minha mãe. O relógio da torre deixava cair as cinco badaladas. Eram cinco da manhã e eu já não iria ouvir as cinco da tarde do relógio da minha aldeia, que anunciariam a minha chegada a uma vida que não sonhara mas que aceitara. Cinco léguas me separavam da estação do caminho-de-ferro. Partia tranquilo, levando por companhia um veterano, o meu primo e amigo Álvaro Milagre. Uma camioneta de carreira ruidosa e poeirenta, com um cobrador rabugento e ensonado, afastou-me do lar paterno e, de solavanco em solavanco, lá se quedou no pequeno largo da estação de caminho-de-ferro de Celorico da Beira. Do lado de dentro do postigo, mais um funcionário ensonado e rabugento, perguntava o meu destino. Caxarias! Trocados os escudos por uma guia de marcha para um sítio que eu só imaginava, resguardo-me na gare à espera do monstro de ferro. Ali, homens e mulheres com grandes malas, cestos e sacos, aguardavam o mesmo que eu e olhavam de revês para o meu fato preto, medindo-me de alto e baixo. Eu carreguei-me de receios e de solidão, pois era a primeira vez que era enviado para o mundo, tendo por destino ser padre. Sobraçando por certo as mesmas preocupações, deparo-me com outro menino de negro vestido, fazendo guarda à sua bagagem. Na ânsia de encontrar companhia hesitei em questioná-lo, mas atrevi-me. Também vais para o seminário? A resposta foi aquela que eu quis ouvir e o Chico Saraiva, natural de Freches, também tinha tirado o bilhete para Caxarias. O silvo da locomotiva fez-se ouvir lá para as bandas do Baraçal, anunciando a chegada iminente. Minutos volvidos e expelindo fumos por todos os cantos, o comboio arrastava-se. Das janelas de uma das carruagens várias cabeças acenavam na nossa direcção. É para aqui! Ajudaram-nos a subir as malas do enxoval e instalamo-nos familiarmente. Os interrogatórios sucederam-se e depressa nos tornámos amigos, irmãos e cúmplices. Antes que a memória me atraiçoe, quero recordar aqui os nomes: José Lourenço, António Alves Lines, José da Cruz Fernandes, Amadeu Pereira Valério, Orlindo Gonçalves Igreja, Manuel José Braz, Manuel Orlindo Melro, Manuel Salvado, o Jesuíno, o Fausto da Paixão Gomes e mais os entrados em Celorico - Álvaro Amaral Milagre, Nelson Amaral Veiga e Francisco Soares Saraiva.

Demarcado o território dentro do comboio, seguimos em festa de estação em estação, a admirar um percurso que haveríamos de memorizar, tantas foram as vezes que alguns de nós o repetimos. E, ironia do destino, muito embora o comboio de há sessenta anos já não seja o mesmo, é o mesmo traçado ferroviário que delimita os terrenos onde eu construí a minha casa, numa terra que me adoptou e eu adoptei. As janelas do comboio já não se abrem como outrora, e eu já não posso ver se me acenam como nós acenávamos às pessoas ao longo do percurso. Aqui, na linha da Beira Alta, entre a estação ferroviária já encerrada de Contenças (Vila Nova de Tazem) e a de Mangualde, perto da entrada do primeiro túnel, eu vou ouvindo e vendo o comboio e recordando as longas viagens dos meninos seminaristas. Tão pouco nos esquecíamos de, à passagem por Mortágua e já com o trem em andamento, questionar os circunstantes que ficavam do lado de fora, quem matou o juiz?... A resposta era sempre a mesma, carregada de raiva e ódio e que eu aqui não vou repetir, mas que consubstanciava uma ofensa às nossas mães. E aquela emblemática gare do Luso, hoje também praticamente desactivada, em que a voz esganiçada das vendedeiras despertava a nossa atenção!... Arrufadas de Coimbra e cavacas do Luuuuuuuso!... ou então: bilha e água!... E por dez tostões lá comprávamos nós uma bilha de barro, com um litro de água de duvidosa proveniência. Os mais atrevidos faziam pontaria com ela às paredes do próximo túnel, enquanto os mais conservadores faziam questão de a levar intacta até ao destino.

Mais uma paragem e um movimento ferroviário fora do comum. De um altifalante roufenho ouve-se: Estação de Pampilhosa - acaba de dar entrada na linha número um da Beira, o comboio regional procedente de Vilar Formoso e com destino à Figueira da Foz. Os passageiros com destino a estações até Porto ou Lisboa, devem mudar de comboio. Em Pampilhosa, tínhamos uma longa espera de mais de duas horas, aguardando o comboio procedente do Porto e que nos levaria a Caxarias. Vendedores ambulantes assediavam-nos tentando convencer-nos a comprar. E a quitanda que tinham pela frente, ofertava os produtos mais diversos, que iam de navalhas a correntes com porta-chaves, carteiras, esticadores para os colarinhos, minúsculos espelhos de bolso, redondos, que no verso tinham a gravura do Travassos, do Águas, do Costa Pereira, do Vasques, do Pedroto… Havia sempre negócio!...

Alinhávamos as malas no cais da Linha do Norte e íamo-nos revezando até à cantina, no extremo da gare onde, por dez tostões, se saboreava o indispensável pirolito, roídos de inveja por não podermos sacar a pequena bolinha de vidro, que tanto jeito dava para jogar ao berlinde. 

-Atenção senhores passageiros!... Dentro de momentos vai dar entrada na linha número um do Norte, o comboio procedente de Porto Campanhã, com destino a Lisboa Santa Apolónia!...

Ia começar a segunda etapa. E como era longo aquele comboio! Nas carruagens da retaguarda havia braços fora das janelas, onde jovens enfiados nos seus fatinhos pretos acenavam ao grupo que aguardava expectante no cais.

- Ena tantos!... dizia eu para comigo na primeira viagem.

E eram mesmo muitos. Vinham do Minho, de Trás os Montes, do Douro, da Beira Douro e concentravam-se numa só carruagem, em claro desafio à soldadesca, que nesse dia também se juntava para o regresso aos seus quartéis. Carruagem enorme, onde num extremo pontificavam magalas, e no outro seminaristas. Hei-de recordar o sentido oportuno de um nosso companheiro, o Faustino, que respondia sem pudor às provocações dos soldados. O Faustino era oriundo da zona do Porto, e eu admirava nele o seu ar cómico e um elevado sentido de oportunidade. Recordo que numa peça de teatro, das muitas que se encenavam em Aldeia Nova, uma houve, encenada pelo açoriano Medeiros, aquele que ganhara a alcunha de “Napicho” porque, recusando-se a puxar à bomba que elevava a água, dizia com o seu acentuado sotaque açoriano: “Na puxo, na puxo”. A peça em questão tinha por nome As aventuras do Calabrês e ao Faustino coube a interpretação duma personagem que dava pelo nome de Fausto Camolas Barbaças. O Faustino também abandonou o seminário, constou-me que fora oficial da GNR e, com o posto de tenente, o Zé Espirito Santo tê-lo-á visto à distância, ao que suponho num campo de futebol e ainda lhe gritou : Ó tenente Camolas!... Nada mais sei e constou-se-me que terá falecido. Oxalá que não. Todavia, hei-de recordar sempre o seu sentido de oportunidade numa dessas longas viagens entre a Pampilhosa e Caxarias, num facto que terá acontecido após paragem na estação de Coimbra B. Ali o movimento de passageiros também era grande e entrou para a nossa carruagem mais um grupo de soldados. Um deles, ao deparar-se com tantos meninos vestidos de preto, entoou em tom litúrgico: Dominus vobiscum!... e de pronto, o Faustino responde no mesmo tom: És o maior burro que eu tenho visto!... O pobre do magala, não contava por certo que lhe surgisse um acólito tão repentista, com resposta tão certeira e bem direcionada.

-Aqui, Caxarias!... gritava alguém fora do comboio. Num inquestionável espírito de entreajuda, os mais velhos ajudavam os mais novos a transpor as malas para fora do trem e a estação de Caxarias ficava povoada de meninos seminaristas. Uma velha carrinha verde de marca Ford, mais tarde substituída por uma WW pão de forma azul, conduzida pelo Irmão Ezequiel, carregava as nossas bagagens e alguns de nós, voltando depois ao encontro dos restantes para nos levar até à velha casa de Aldeia Nova.

Distribuída a cama e arrumadas as malas, pequenos grupos se espalhavam pelo recreio, uns tomando conta de uma nova realidade e outros constatando as alterações verificadas durante os três meses das férias grandes. O toque agudo de uma sineta convidava-nos a uma concentração junto à porta do refeitório. Em quatro alas, mais novos a um lado e mais velhos a outro, tomámos a direcção da capela. Era a hora do terço. Finda a recitação monocórdica das ave-marias a saída foi em silêncio até ao refeitório. Ali, o director ia distribuindo as mesas compridas com uma pedra mármore enegrecida pelo uso, a servir de toalha. Às palmas do director, fez-se silêncio. Já quase desprovido de protecção capilar, o director era um homem austero, que ditava as ordens sob um forte sotaque da Beira Baixa. Escutámos as recomendações, que foram muitas, e fiquei a saber que durante a refeição só se poderia falar em dias de Benedicamus Domino.